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 "Un ruban autour d'une bombe"   Elle prend le bus la belle Frida En pleine hanche : une jambe de bois. Une vie-corset, pas évidente Horizons gris, couleurs ardentes.   Une femme-sujet, fameux tableaux Madame s'habille, se pare de beau. L'artiste est triste de trop souffrir Ses pinceaux vifs la font sourire.   En passionnée, Kahlo se noie Dans ses amours de Rivera Surréalistes, sourcils s'embrassent Leurs coeurs s'embrasent, refont surface.   Voix du Mexique, Révolution, Colonne brisée, reconstruction. Une maison bleue, sans hématome Une vraie légende, au minimum.   Nicolas Crampon

    On en est là.  Même sur le dos, l’art s’hybride,  Mais l’ode-vie va mal.  L’eau ne cani-coule plus, juste lacrymal.  Le chien boit comme il peut et l’estampe passe  Donne du beau au cœur, mais le temps s’impasse.  Sans voix, issue d’une mue migratoire  Sens interdit, unique, sans giratoire.  On en est las.  Des tomates aux yeux tarés,  Des carrés à bouts ronds  Des forêts effarées,  Des soleils marrons.  On en est las, Mais on en est là.  L’orange flétrit, l’horloge descend,  Autant de rides que de printemps.