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  Il ne marchait plus de travers : L’eau rendait sa carapace blême, Noyé, son teint virait au vert : Petit crabe avait un problème.   Mais son amie l’éponge veillait : Gentille, elle sortit de la mer Et décida de le veiller Comme l’aurait fait sa propre mère.   Elle absorbait, goutte après goutte Et l’âme triste se résorbait. Elle absorbait, doute après doute L’éponge gonflait, toute imbibée.   Le temps passa, faisant effet Les vagues s’enfuirent, dans leurs reflux L’éponge-onguent, telle une fée Lui déversa, tout son influx.   Revigoré, courant de biais Le décapode est reparti L’éponge se meurt, toute asséchée : Les rôles se sont intervertis.    

  Le roi décapité Sympathiques sapins, les guirlandes en épines Les boules en pomme de pin, au sol leurs racines. Les secondes ralentissent au rythme des flocons Qui doucement tapissent, saupoudrent l’horizon.   D’un camaïeu moelleux, duvet immaculé Recouvrant les maux bleus de ses perles de lait. Cadeaux pour les sens-ciels dans leurs manteaux de blancs Sens ascensionnels habillent nos âmes d’enfants.   Des petites stalactites caressent le ruisseau Les pépites blanches s’agitent, ricochent sur les eaux. Les oiseaux en silence murmurent aux feuilles tombées Les invitent à la danse, une valse endiablée.   Réchauf-fés du vent frais virevoltant du déluge Souffles saouls, déchainés au vin chaud : doux refuge. A l’abri des bûcherons, les troncs se sont cachés Se plient, font le dos rond, craignant les cheminées…

  Le marché de Noël, ses chalets prestigieux : L’innocente demoiselle n’en croit pas ses beaux yeux. Les papilles excitées par l’odeur des marrons, Les battements agités, comme au temps du biberon.   Doux retour en enfance, quand le Roi des forêts Sa verdure d’insouciance dans les rues décorées Exauçait ses souhaits au plaisir de la hotte De neige il recouvrait, ses limites et ses fautes.   Sa vie lui a rappelé que les rennes n’ont pas d’ailes, Les lutins fatigués n’entendent plus ses appels… Souvenirs douloureux, vivant avec sursis   L’estomac sonnait creux, son porte-monnaie aussi Cendrillon actuelle, la magie s’est rompue : Croit-on au Père Noël quand on dort dans la rue ?

  On les entendait rire, s’aimer, se disputer Se crier des sourires, s’animer, s’éclater Je jouais au ballon, je me sentais si bien A la récréation avec tous mes copains. On a vu quelques briques sans comprendre leur trame Leur horrible logique qui nous mènerait au drame.   Nos cris s’éparpillaient, certains sentaient l’orage Et l’angoisse s’amplifiait, on gonflait notr’ courage. Sautant sur la marelle, cultivant l’innocence Au-dessus des querelles devant feindre l’insouciance. Encore une autre brique : les fondations prennent forme Tactique machiavélique, l’impact sera énorme.   Bavardages subsistant : nos mots à l’agonie, Nous enfants résistants, timide cacophonie… Nos têtes dans les nuages, l’esprit un peu à l’ouest Elèves beaucoup trop sages : l’ambiance devient funeste. Des briques, toujours des briques : ça ressemble à un mur. Situation critique : on n’voit plus le futur !   Le bonheur dé...